sin pulmón

Estaba desafinado él, no la guitarra. Esta sonaba tan bien que hacía armonía con las olas y el chispear del fuego, era todo tan rítmico, la luz, el viento, las olas, incluso la arena que rara vez logra esa armonía musical. Por otro lado, él se encontraba en una dimensión totalmente distinta. Cantaba un sol y sonaba un si. No estaba conectado con lo más profundo del mundo. Él era el único en esa playa que no encajaba en ese nirvana colectivo que se había logrado.

Tras horas y horas de ese majestuoso desencaje natural que logro inconsciente y forzadamente, pues era obvio para cualquiera que le viera que era forzado su desencaje. Él se percato y dejo de tocar y comenzó a escribir su propio desencanto con el mundo y la miseria de su entorno.

Cuando se dio cuenta de su desarmonía, fue directo al corazón como una inyección de adrenalina, que lo hizo temblar e inspirar tan fuerte que sus pulmones no dieron abasto a tanto aire y naturalmente terminaron explotando en un silencioso pero agudo ruido, como un globo que explota a lo lejos.
Ahora se le ve deambular, sin corazón ni pulmones, silencioso, pues no puede hablar sin pulmones que le den aire.

matematicas

La vida es del color de las matemáticas. Cuando menos te lo esperas te das cuenta que esta cosa es como la función coseno, cuando crees que tu derivada no puede ser mas positiva, así como así, se transforma en una negativa o se indefine y tení que andar arreglando las güeas poniendo limites y cosas raras ó cuando quieres integrar las cosas a tu vida te daí cuenta la son impropias y terminan divergiendo todas tus prioridades o bien son como las función exponencial. Bueno a la larga todo lo que terminas asiendo es dividiendo por cero sin darte cuenta y terminando a la chucha y la única solución es sustituir las cosas por otras que sirvan más o hacer vaca

felicidad

Deforme, enajenado, psicópata, desgraciado, esquizofrénico. La ventana ahora no da luz. Duermes bajo la cama de un infectado rabioso. Muerdes tu lengua hasta sangrar. Liberas tu alma desolada al mundo. Incineras la ira con dolor. Miente, roba, engaña. Iracundo omnisciente y omnipresente, el narrador de tu infeliz vida. ... Titiritero de venganza dulce. Cielo des estrellado.

the universe's the street

Aquí es el momento cuando tengo que mirar el cielo nocturno de santiago. Es tan espantosamente bonito volver a ver tu cielo. Sé que es asqueroso y que la idea de surcarlo volando puede llenarte de repugnancia, que es un basurero flotante, pero no deja de llamarme cada día a mirarlo.

Mientras su cigarrillo se consumía entre sus delgados dedos, sin darle una pitada, él miraba la puerta esperando que no se abriera. No quería confirmar sus sospechas. Macarena tenía las llaves de su departamento. La puerta se abriría y ella lo dejaría.

Puso agua a hervir, una taza con café. Cuando las bisagras rechinaron, como en las películas de terror que veían los días de lluvia, prendió la radio y espero a que todo pasara.
Cuando se encontró solo, fue a su pieza, tomo los cigarrillos y salio. Camino por el pasillo, abrió la puerta de calle y se encontró con el pasillo de su departamento camino nuevamente a la salida y nuevamente el pasillo y nuevamente su puerta y nuevamente pasillo y puerta y pasillo y puerta...

pitadas y cuadros

Existe algo dentro de mí, algo que no me dejaba tranquilo, algo que me hacía ser como era. Querer tirar todo lo que tenga a mano a la pared y ver como se destruyen en el que seria para mí un impacto sagrado.
En uno de esos momentos, que llegó a ser descontrolado y termine rompiendo un pequeño autito de un plástico blando. Mientras lo apretaba entre mis raquíticos dedos, vi un espacio en la pared que debía tener un cuadro de aproximadamente un metro por sesenta centímetros. Estaba delineado por un cambio notorio en el color de la pintura y su ausencia provocaba un desequilibrio en la pared vacía

Sonó la puerta y cuando fui a abrir estaba él parado, invitándome a dar una vuelta a la cuadra, fumar y conversar un rato.
Hace tiempo que no lo veía, algo como un mes o más. Caminando en la calle le daba besos que por el frío sacaban más humo de lo normal, intentaba no mirarlo a los ojos, para no verme reflejado en su rostro. Era algo que no quería ver, no quería verme a mi mismo reflejado en su demacrada cara.
-Oye Javier- dijo – ¿hace cuanto estas acá? –
-Como ¿tres días?... no más de cuatro- dije inseguro-

Me quito el cigarro y con una pitada larga me lo devolvió. Lo miré y imitándolo me di cuenta que no quemaba y dándome vuelta para evitar la brisa marina, que subía por las calles que al igual a los ríos desembocan en el mar de Valparaíso, prendí el cigarrillo que solo me dejaba de su ser una colilla vacía que boté en la arena y pisé con la punta de mi destrozada zapatilla.
Después del último beso, me tumbe en la arena y una alegría incontrolable me invadió completamente.
Mirábamos el mar e intentando descifrar los secretos de la profunda oscuridad que nos asolaba y distraído por la belleza de la imagen, le pregunte a Oscar la forma en que llegamos aquí y el respondió:
-cuando una mamá y un papá se quieren…-
Riéndonos de su broma dejo escapar entre dientes un –no sé, pero me gustaría saberlo-

Una hora estuvimos admirando la imagen novelesca de la playa, hasta pasadas las diez.
Al volver pasamos a comer unas empañadas donde el Maestro y comprar unas chelas.
Recorrimos casi todos los locales de la subida Ecuador. A las cinco y algo de la mañana volviendo a mi casa, tras otro cigarro y otros besos, veo ahora atónito el espacio de la pared a la que calaba un cuadro ocupado por una preciosa obra expresionista de un mar verde y rojo, con dos cuerpos, de extremidades alargadas y moribundos en la arena que contemplan el infinito, bajo un cielo gris metálico y la sombra de un muelle en el rincón inferior izquierdo.
La imagen de la pintura me asusta tanto como el encontrarme un cuadro colgado en una pared a la cual nadie tenía acceso, pero eso no es tan sorprendente como el autor del cuadro. Cuando mire la firma me percate de que con mi letra estaba escrito “Javier M.”.
¿Como mi propia firma podía estar en ese cuadro?, estaba loco, tal vez mi locura me impedía acordarme de haber pintado esa gran y aterradora obra o tal vez la estoy imaginando completamente.
Fuese lo que fuese solo salí de la casa y fume otro cigarro a pitadas largas y pausadas como fuma Oscar.

metro..

Ya vamos siete por metro cuadrado. Miro las luces y sombras que pasan raudas por las ventanas. “No apoyarse en la puerta”, “no sentarse en el piso”, “no fumar”, “panxo!”, “GB “.
La señora al lado mío va dando pequeños saltos. “Los Leones”, se abren las puertas sacan a un hombre del tren, lo retiene un guardia. Se cierran las puertas.
Tengo un poco más de espacio, estación Tobalaba, aquí se baja más gente